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Ogni tanto torno ai miei vecchi amori.
Succede così, quando mi scatta un interruttore nella testa, o soffia un vento diverso, o per puro e semplice caso.
Forse sono solo una petulante imbrogliona, e bisognerebbe che qualcuno, un giorno, me lo facesse notare con le cattive, o per lo meno con la serietà che l'argomento richiede.
Mi devono dire chiaro: di che t'impicci, perché guarda, tu parli parli, ma non ci prendi neanche di striscio.
Macché.
Nessuno me lo dice, anzi. Blandisci oggi blandisci domani mi son fatta di me un'idea perversa, abnorme, delirante.
E allora quando mi dico una cosa mi riesce impossibile smettere di crederci.
Poi ci si mette la realtà, questo stupido teatro che ancora mi sfotte, mettendo in scena immancabilmente quel film che avevo già immaginato.
Io per la verità sono un po' stufa, di questa realtà che mi ruba le idee, che scrive le trame che ho previsto, le scenografie che avevo già immaginato... e se ne prende lo stupore del pubblico mentre io, in silenzio e in un cantuccio, guardo lo spettacolo sapendo già fin troppo bene come andrà a finire.
E mentre gli altri pensano che sia un film, io soffro.
Perché so che invece è vero.
Così, dicevo, ogni tanto torno ai miei vecchi amori.
Alle vecchie passioni. A certi esami così belli che quando l'hai dati ti mancano.
A quegli interessi intellettuali che non riuscirai mai a scacciare, perché sono parte di te, sono te, anche se la vita nel frattempo chissà dove ti ha portato.
A certi libri divorati, che dopo ti divorano dentro.
A "Fiori per Algernon", per esempio.
